Quant tu aimes, il faut partir

Ce que j'aime, c'est partir, prendre la route. L'espace, le présent, l'oubli. La route c'est moi, c'est un serpent, et le chemin étendu derrière moi c'est mon ancienne peau que j'abandonne, encore. La route c'est ma vie, me défaire continuellement de mes enveloppes, m'extraire de moi pour renaître neuve, brillante, donner le jour à l'inconnue qui veille en moi, à fleur de peau, dans l'attente de sa libération. Je suis partie ce matin...

A. Reyes

 

Univers, univers

Elle a eu trop de noms pour qu'on s'en souvienne. A présent le gigot est cru, l'agneau s'en sert encore pour gambader dans la campagne, grimper aux arbres, s'envoler de la plus haute branche avec la grasse d'un caillou, d'un caïman, d'un lecteur tombé tête la première dans un roman. Un roman décédé de mort subite. Les livres meurent debout.

Univers, univers, R. Jauffret

Carnets de Jerusalem

 

L'étoffe infiniment complexe d’un morceau de réalité vivant lié à un temps, et dont les fils et les mouvements débordent nécessairement ce temps, tissées d’une poignée de pierres et de lumières, de voûtes et de vallées, d’échanges avec les hommes et les choses , de lectures de livres, de nous-mêmes et du monde, de quelques rosiers et d’un désert à portée de la main ; mais aussi du rire et des larmes des enfants qu¹on regarde grandir, des heurs et malheurs d’une maisonnée bourdonnante d’objets, de bêtes et de passants, de la compagnie des malades et du lent apprentissage de l¹écoute de l’autre, de la joie et des difficultés de vivre, des conversations nocturnes sur la terrasse près du jasmin face à la crête judéenne drapée de noir, la résonance lointaine des mots dans la nuit, contrastant avec la proximité troublante des étoiles et de la pensée de l¹infini , c’est tout cela pour moi, et tant d’autres choses encore, Jérusalem.

Carnets de Jérusalem, Lorand Gaspard